miércoles, 9 de agosto de 2017

OTRA VEZ RON LA LA

Ayer asistimos en Alcántara, otro marco incomparable, (es lo que tienen los clásicos, que les "prestan" -en el doble sentido-, los marcos históricos, y contraprestan ellos su arte clásico, en una suerte de simbiosis ideal) al último espectáculo de este grupo cómico-musical que ha encontrado la fórmula mágica para hacer propaganda divertida de la cultura.
Eso es lo que vimos ayer en el Conventual de San Benito, elaborada y alta propaganda de la lectura de Cervantes. Yo, si no hubiera tenido que conducir dos horas después en la noche, juro que me hubiera puesto a leer Rinconete y Cortadillo, -creo que es lo que voy a hacer esta tarde cuando termine el artículo, suspendiendo otra lectura que tenía entre manos-.
Cuando un artista encuentra la fórmula y conecta con el público, se produce un espectáculo total, una catarsis en la que ya todos estamos encantados de nosotros mismos; el público, codo con codo, da su mejor nivel de complicidad sin distraerse, sin toser, ni sacar caramelos con una escucha activa y concentrada, -el ingenio de sus creadores no se conforma con menos- y los de arriba van en volandas montados en sus artes con mucho ritmo.
Ron la la propone una música popular, de España e Hispanoamérica, de ida y de vuelta y revuelta interpretada con extraordinaria limpieza, a veces incluyendo elementos de las vanguardias del siglo XX, que no rechinaron en absoluto, al contrario. Esto es porque tienen la fórmula: música y canción variada, vertiginoso movimiento en escena, -por cierto graciosísimo el baile antiguo de la gitanilla-, caras, vestuario, atrezzos móviles, calculadísima luminotecnia, (creo que es el salto de calidad del teatro del siglo XXI) voces de grandes actores todo para honrar los textos clásicos. ¿Cómo no se le ocurrió antes a nadie triunfar con esto?
Uno sale orgulloso del arte español, del venezolano, del flamenco, de ese pisto manchego que es fresco, nutritivo, saludable, rico... y sin colesterol malo; de que alguien te lo toque y te lo baile y del público que lo aprecie. Cervantes ya no es local ni universal: es divertido, nos aglutina, hasta nos hace una nación. Siento lo mal que suena ahora esta palabra, pero esta gran cultura cervantina construyó la nación cultural española  y nuestro deber es celebrarla con orgullo y alegría

. Gracias, Ron la la, otra vez lo habéis conseguido.
Foto: @justmayself

miércoles, 2 de agosto de 2017

La valla.

Recuerdo la película América de Elia Kazán como un argumento indiscutible de humanidad para estar de parte de los migrantes. Estoy seguro de que además de esta obra maestra habrá centenares de relatos e historias sobre las penurias hasta llegar al paraíso soñado que, como todo paraíso, solo existe en la imaginación.
La pasada madrugada setenta subsaharianos, (ya queda políticamente demasiado incorrecto decir negros) saltaron la valla de Melilla. Y lo celebran como si hubieran marcado un gol de la Copa de Europa en la prórroga. No es para menos: muchos trabajan años en sus países para reunir dinero, y luego salen, andando a través del continente o comprando quién les vaya acercando a través del desierto hasta la mítica valla, que es altísima. Supongo que, dentro y fuera, será la mirada común de todos los que juegan (suena sarcástico eso de jugar) al ratón y al gato.
Los que hacen de ratones la escrutarán pensando adónde están las principales dificultades, dónde hay fallos que permitan hacer menos imposible su paso. Creo que están jerarquizados y también se entrenan: visualizan los momentos, la algarada, los movimientos de distracción,  las escaleras artesanales, el asalto, el cálculo de la reacción de los antidisturbios y el final: la meta, besar tierra española celebrando ser conducidos al centro de inmigrantes donde, privados de libertad, estarán unos meses comiendo la sopa boba hasta que les crucen en barco o en avión a Europa.
Uno puede ser ingenuo, venga... pobre gente, ¿por qué se lo ponen tan difícil? ¿no ven que muchos se caen o se cortan, quedan heridos o  se quedan mancos o cojos para siempre? No nos quepa duda de que si alguien se dejara abierta una puerta una semana, se metería media África en Melilla.
Los que hacen de gatos están pensando justamente lo contrario: dónde están los fallos que se deben corregir, dónde se puede poner otra dificultad, cómo contrarrestar la invasión. Cuando se les cuelan 70 como ha sucedido esta mañana me imagino que examinarán los vídeos para buscar las fortalezas de los atacantes y neutralizar las debilidades del los defensores.
Puede que fuera inteligente contratar a un par de negros para que asesoraran desde su experiencia sobre qué impedimento físico se puede poner para que la valla sea más efectiva.
Así al menos dos tendrían trabajo. Lo más penoso es verlos después jugando al ratón y al gato con la policía municipal en las aceras de Madrid con sus mantas llenas de productos falsificados. ¿Eso era el paraíso?
Quizá lo sea, comparado con un infierno que yo no conozco. No lo sabemos.

Es imposible detenerlos absolutamente; lo que está garantizado es que son gente de un físico excepcional. Si yo tuviera un banco de esperma creo que iría a recaudar material genético de los saltadores. Si fuera una mujer demandante pediría semen de esa calidad. Es selección natural pura.

martes, 25 de julio de 2017

Fútbol club Barcelona

Soy insumiso al fútbol pero no ignoro su importancia. El Barcelona siempre se definió como "más que un club" era/es el club de Cataluña. Cierto es que le sigue mucha gente en toda España y en todo el mundo, pero donde es absolutamente mayoritario su seguimiento es en Cataluña.

En muchas ocasiones el Barcelona ha tomado partido por la independencia organizando protestas; incluso ha sido multado por la organización europea por mezclar el fútbol con la política. Tengo oído, además, que hasta en el ruido de fondo que ponen en los juegos de fútbol de la Play Station entre el Barcelona y el Real Madrid suena la palabra in-de-pen-den-cia, coreada por el público, como hacen en la realidad.

Yo me pregunto ahora ¿qué obliga al Barcelona a jugar la liga española? la del país opresor. Sí es un club tan independentista  ¿por qué no dan ellos mismos un portazo a España?

Sería una noticia mundial: uno de los mejores equipos del mundo, el Barcelona, se independiza de España. Y eso puede hacerlo sin que lo impidan ni la guardia civil, ni el tribunal constitucional; sin sangre, ni coacciones, simplemente renunciando.

La masa social de ese equipo deportivo, que es Cataluña, demostraría que van en serio.

Quizá el fútbol sea lo más serio; con los balones no se juega: ¿Acaso será más importante para Cataluña el fútbol que la independencia?

Liderazgo en crisis

Estados Unidos es todavía la primera potencia mundial. Este país creado hace menos de dos siglos y medio al amparo de la primera constitución, se alzó con la supremacía económica, cultural e institucional, a base de incorporar todo lo que les ha estado llegando constantemente de fuera. Grandes científicos, artistas y empresarios acudieron a esa meca de la libertad económica, de creación y pensamiento, tutelada por unas instituciones sólidas: la prensa, la justicia, la división de poderes.

El mundo está lleno de cine, ordenadores, pantalones vaqueros, coca cola y homosexuales orgullosos de serlo: todo eso nació allí. En su día también nos llenaron de tabaco imitando a Humprey Bogart, pero ellos mismos se encargaron de abanderar el antitabaquismo. El ideal mundial de vivienda es la unifamiliar con un poquito de verde al lado y un garaje donde se guarda el coche, no está en la ciudad modelo, Roma, París, ni siquiera Nueva York, que resulta bastante "europea", sino Los Angeles u otra cualquiera donde la gente se desplaza en su automóvil privado. Personalmente no me gusta ese modelo, pero ahí está: triunfando, como los Simson.


Este blog, mi Facebook, el Instagram de mi hija, y los nuevos tipos de negocio como Pay Pall, Amazon o Uber, tienen su nido de creación y de distribución en ese país. Son los que cortan el bacalao también en la posmodernidad. La mayor parte de la música, la literatura, el cine del siglo XX, fueron creados allí.

Un líder es alguien que se exige más que los otros, que da ejemplo, y hasta  se sacrifica por los demás. Estados Unidos dio ejemplo liderando las victorias de los "buenos" en las dos guerras mundiales. Con el plan Marshall, lideró la recuperación europea.
Siempre le fue bien, porque siempre tuvo altura de miras.
Y siempre se respetó a sí mismo. Ha sido el único país capaz de destituir al hombre más poderoso del mundo, su presidente, -en plena guerra fría, además- por espiar, jugar sucio y mentir. También es capaz de hacer las películas más duras sobre su actuación en la guerra de Vietnam, sobre la "Caza de Brujas" del Macartysmo, sobre los abusos raciales... Por supuesto que tienen sus críticos fuera del país, pero nadie como Michael Moore y eso es muy sano.

Pero hoy está en manos de un hombre que cree que se compró Estados Unidos y que puede hacer no solo payasadas vergonzanes, sino como publicó hace unos días ejercer el poder absoluto de parar a la justicia acordándose de una institución que permite a los presidentes "perdonar".

Perdonar alguna vez puede estar bien, pero perdonarse no tiene un pase. Para perdonar, primero se ha de fijar, en cualquier caso mediante un juicio, el castigo que merece una acción, después de eso,   y alguien superior, siempre superior, tener clemencia y perdonarle.

Trump pretende perdonarse a sí mismo y a su familia saltándose toda la lógica del perdón que implica, primero, conocer la verdad.
Creo que las instituciones americanas tienen que tener antídotos frente a este y otros abusos. Estados Unidos puede estar jugándose en estos envites una parte sustancial de su prestigio porque al ser un país presidencialista se le identifica demasiado con su presidente, que es indigno de ser un líder mundial.

martes, 18 de julio de 2017

Uno de octubre. La gente.

Hoy es 18 de julio y pasaron 81 años desde 1936. La gente vivía entonces, muchos se quejaban de que algo peligraba, de que les habían quitado derechos; había tensión, pero la inmensa mayoría hacía sus planes con naturalidad, para el día 19, y para el 21, y para el mes siguiente, y para el año siguiente, sin pensar que una minoría iba a descomponer todo porque era urgente o necesario hacerlo. Entonces sí, sucedió algo trágico que nos cambió la vida a todos, murió medio millón de personas, destrozos, encarcelaciones, exilio...

Sé que hay una parte significativa de catalanes que quiere pensar que a partir del dos de octubre (día después de la celebración del "referendum" de independencia catalana, todo cambiará, que su territorio será un estado y hablará de tú a tú con Francia y con Estados Unidos y con China, que la selección catalana  de fútbol se clasificará para un mundial y que por fin podrán arrinconar definitivamente, para ir extirpando a los que se expresan y sienten en español y, sobre todo, serán muy ricos, porque España habrá dejado de robarles para mantener a los vagos del resto de la península. No se puede luchar contra ese sentimiento porque está muy vivo en las cabezas de una minoría de gente que, ignorando a los demás, se dan codazos cómplices y fantasean con ese futuro.
Creo que no va a pasar, creo que muy pocos creen sinceramente que vaya a pasar, porque la fuerza de la ley vencerá a los que tratan de romperla o porque la fuerza de la fuerza vencerá a las "legítimas aspiraciones del pueblo catalán",  o porque será como la anterior consulta, que fallará la gente, o porque al final habrá una componenda: un acuerdo ventajoso, que de eso se trataba desde un principio, de tensar para conseguir más. Pero los principales dirigentes siguen pedaleando, -ignorando que la mayoría de la gente les ignora y siguen haciendo sus planes como si nada fuera a cambiar-, y ya no pueden bajarse; es su oportunidad de pasar a la historia. Ahora o nunca, para ellos sobre todo. ¿Cuántos de los que viven en Cataluña morirán el dos de octubre solo por este motivo? ¿Cuántos piensan en que los "mossos de escuadra" apoyados por la gente asaltarán los cuarteles del ejército español para dar armas al pueblo y luchar todos por la independencia en las fronteras de Lérida y Tarragona? ¿Cuántos piensan que una cascada de países reconocerán al nuevo estado y le darán la bienvenida y abrirán embajadas en Barcelona?
Yo no vivo allí, pero estoy seguro de que la inmensísima mayoría de la gente está, de verdad, en otras cosas más corrientes y sencillas.

lunes, 17 de julio de 2017

Hall 2¿Vamos a mejor?

Este año he apuntado el resultado de una casilla de mi declaración de la renta en varios papeles, que he distribuido en lugares imperdibles de mi casa para que "no me vuelva a ocurrir". Si uno no tiene ese número le volverán loco para conseguirlo, se pegará de cabezazos contra el ordenador, y al final conseguirá
1.-un número de teléfono,
2.-tendrá que llamar a ese teléfono,
3.-una máquina le dará una cita,
4.-habrá de acudir a la delegación de Hacienda con su documentación
y después, con gran alivio, cuando te lo facilitan en persona, ver como se le abren las puertas informáticas para conseguir el borrador de la declaración y poder presentarla. (antes de que expire el plazo)

Ayer se averió el teléfono de mi trabajo por el que entra la Internet al ordenador. La Internet es muy conveniente, pero el teléfono es necesarísimo. Ha sido una odisea ponerse en contacto con el servicio técnico: llamaba desde un teléfono fijo que me dejaban, al servicio de atención al cliente (1004) de Telefónica/Movistar y : "el número marcado no está en servicio", también a otro teléfono 900 10 10 10, y me remitía al 1004. Descubrí por Internet en un ordenador que me prestaron que existía otro número, el de averías 1002: nada, lo mismo "el número marcado no está en servicio". Lo intentamos en el ayuntamiento encima de donde trabajo esta vez entrando por internet. Cada vez que uno entra en la página le inundan de información comercial. El ayuntamiento y yo somos una "empresa", que tiene un Número de Identificación Fiscal, que no conozco y un usuario que es el actual alcalde, y varias claves alfanuméricas, que no poseo, pero ni la funcionaria que operaba el aparato ni yo que estaba de "testigo asesor" fuimos capaces: otra media hora perdida, quizá no nos identificaban porque no llamábamos desde el teléfono averiado. Al final, una funcionaria recordó que tenía el teléfono móvil personal del instalador de la línea. Tampoco salió a la primera la gestión, pero resultó providencial; hubo respiros de alivio: salimos de ésta


Cada vez es peor: las máquinas están contra nosotros. Hay un montón de informáticos poniéndonos las cosas muy difíciles "porque sí". Quizá con tanto registro, tanta identificación, tanta clave, impidan ciberataques. o cibertimos pero a mí me parece que al contrario: los provocan.
Si quiere que le den por culo "marque uno".
No creo que haya tantos bromistas que le digan a la compañía telefónica que un teléfono está averiado cuando no lo está. Y es que no se me ocurre otra causa, -el evitar bromas- que sumada a las leyes de privacidad, que lo complican todo de tal manera..., cuando sigue siendo tan fácil encontrar mi número de documento de identidad como recorrer unas páginas de Google después de teclear mi nombre.

De lo peor es cuando te enfrentas al ordenador y escribes con mayúsculas y tu número de identidad con su letra de control con espacio, con guión, mayúscula, minúscula, con un cero por delante. Una locura, porque mientras tanto te das de cabezazos contra la pantalla y deseas tener a alguien a quien agarrar de la pechera y exigir.
Me pasa que este mes tengo que solicitar las vacaciones del mes que viene por un sistema similar. Lo haré con tiempo y varios kilos de paciencia. Otros años he tenido miedo de no poder disfrutarlas en la fecha que tenía pagada por caerme en esos vericuetos "antipersona"

miércoles, 12 de julio de 2017

Patria insolación

Ayer empezó la primera ola oficial de calor, la calorina de finales de junio parece que no llegó a serlo; a pesar de eso mi mujer y yo salimos a dar nuestra vuelta de después de comer, gracias a que en el recorrido que hacemos tenemos mucha sombra a nuestro favor. Notamos mucho el amparo de los árboles y de los edificios, y apretábamos el paso en los tramos de sol, porque la ola de calor es cierta. Al volver a casa tomé media sandía que teníamos en el frigorífico, para refrescarme. En la familia de mis padres somos muy sandieros. Raja a raja, devoré en veinte minutos mas de un kilo de sandía sin ningún hastío, semitumbado en el sillón extensible de mi comedor, -con las persianas bajadas, a pesar de que no les diera el sol directo, para evitar la sensación de bochorno-, mirando la tele con el mando a distancia. Me paré en el canal 24 Horas de Televisión Española, para escuchar noticias. Allí tenían un plano fijo de un avión, el avión del rey, que iba a realizar su salida para su primer viaje oficial a Inglaterra. Yo estuve escuchando otras noticias y leyendo el teletexto que ponían debajo. A veces reducían la imagen fija del avión en la pista para ilustrar otras informaciones. Nos tenían esperando para narrar cómo despegaba el avión real hacia ese viaje ¿histórico?

Durante todo este tiempo al pié del aparato, que tenía los motores encendidos, estaba en formación un grupo de entre treinta o cincuenta militares, que (supongo) habrían rendido honores a la salida de nuestro Jefe de Estado que loa habría pasado revista, para un viaje tan importante. Yo disfrutaba de la refrescante sandía, mientras aquellos hombres sufrían al sol directo y también el rebotado en el pálido suelo de hormigón de la pista, masticándose el ruido y los gases de keroseno del avión, con un fusil ametrallador en el hombro, mientras les corría el sudor por todo el cuerpo. Seguramente cagándose en la madre que parió al rey, al piloto que no arrancaba, o a los de la torre de control que no lo mandaban arrancar.
Pensé en la defensa, en la patria, en el honor militar de saltar de una trinchera para tomar una colina sabiendo que muchos compañeros o uno mismo, van a morir en el intento y todas esas cosas de "Senderos de Gloria" de Stanley Kubrick.
Yo de joven era contrario a los ejércitos, pero ya no lo soy comprendiendo que a los estados fallidos que no tienen un ejército que domine la situación en un momento crítico les sale la vida mucho más cara (y pienso en Iraq, Siria, Libia, Afganistán...)
Pero esta gilipollez protocolaria, ¿qué cuento tiene?, ¿mostrar la virilidad y el aguante de unos jóvenes españoles que permanecen desafiando al sol a las cuatro y media de la tarde el tiempo que sea necesario para que no se sienta sola o desamparada la salida de un avión? ¿Tratamos de hacernos creer que un soldado español es mas cojonudo que la mayor fuente de energía de nuestro sistema solar?
Cuando acabé la sandía aún seguía el avión en la pista tan inmóvil como los pobres soldados. Apagué la tele.

Felipe VI: a veces pareces moderno y razonable, pero vives en un estúpido mundo de demasiadas sinrazones.
Sufrimientos estúpidos como este no pueden seguir pasando en el siglo XXI













viernes, 7 de julio de 2017

Hoy servicio público: he descubierto un canal

Es sobre la obra de Silvio Rodríguez. Me lo propuso Youtube ayer cuando me conecté al levantarme de siesta. No pude despegarme de él hasta una hora más tarde y fue porque me llamaron la atención. Son canciones tocadas a la guitarra, muy frescas, que no me resisto de recomendar, empecé por esta  https://www.youtube.com/watch?v=FFIGDf-9k4w

lunes, 3 de julio de 2017

Orgullo

Es una palabra polisémica  y relativa, que antes se dividía en dos: el orgullo bien entendido y en el mal entendido.
El bien entendido era aquel en el que una persona estaba orgullosa de su pueblo, del oficio de su padre o del comportamiento de sus hijos. El mal entendido era ese que impedía apearse de un argumento aunque uno fuera derrotado dialécticamente, el que incapacitaba para reanudar una amistad por la altanería de no perdonar o "bajarse de la burra", como se dice en Castilla.
Ahora existe o por lo menos periódicamente por estas fechas se exhibe, el orgullo absoluto, la fiesta del orgullo de los que practican una sexualidad diferente a la tradicional que generaba hijos. Para la iglesia siempre fueron viciosos, porque tocarse o rozarse sin esa intención es pecado, ya que no sigue el postulado de "creced y multiplicaos" esencial, sino el sucio placer.

El pasado sábado coincidía que íbamos a Madrid a una obra de teatro que comenzaba a las ocho de la tarde. La capital de España era la capital mundial del "orgullo" y estaba abarrotada de banderas y de reclamos publicitarios para este público, que es numeroso y de alto poder adquisitivo. Si la exhibición de parejas, colores y vestimentas asociadas a la homosexualidad normalmente se circunscribe al barrio de Chueca, el pasado sábado ocupaba todo el centro, que es mucho Madrid.
Nos apuntamos a ver el espectáculo, teníamos tiempo de ver el inicio del desfile y no era cosa de perdérselo. (Aunque yo tenía miedo de un atentado yijadista, por lo que estuve más tiempo mirando detrás que delante -se me acaba de ocurrir un chiste fácil de muy mal gusto, pero no lo escribiré-) en éstas, identifiqué a un barbudo con una bolsa bandolera que me pareció algo sospechoso. Pero cuando vi que se le acercaba otro similar a comentar algo, no me alarmé, sino todo lo contrario: eran policías de paisano mezclándose con la multitud, con las mismas prevenciones, en su caso profesionales, que yo. Había muchos policías de uniforme, y permanentemente sobrevolaba la zona un helicóptero.
En mi vida he visto tanto músculo hipertrofiado, tanto exhibicionismo, tanto afán de provocación. Yo he vivido mi sexo sin ruido y me parece de mal gusto lo contrario. Con lo cual en este espectáculo no voy a admirar, sino a ver desde una distancia antropológica una fiesta que personalmente no me concierne. Puedo entender y entiendo que una fiesta gay sin exhibicionismo, sería como una procesión de semana santa sin imágenes de dolor y sangre; de cualquier manera creo que es más auténtico el "orgullo";  los desfilantes son siempre creyentes combativos y no llevados por una inercia tradicional vacía, como pasa en muchos casos en las procesiones españolas. Por otro lado, pienso que debe haber una parte muy significativa de homosexuales que limiten su sexualidad a lo privado, que no se trabajen frenéticamente el cuerpo, que no sean bailones, ni busquen atuendos ostentosos.

Dicen/dijeron al comienzo de la manifestación, que esta manera de ser que yo vi, es para reivindicar, para defender especialmente que todo el mundo pueda ser tan libérrimo como se era en estos días en Madrid. Yo creo que no, que es una fiesta, un motivo para celebrar tumultuosamente: pasarlo bien, ligar, hacerse fotos (ya no hay fiesta sin millones de fotos) pero que este postureo exacerbado, si lo ven las autoridades Saudíes o Iraníes, no sirve de ayuda, sino todo lo contrario, a los homosexuales de allí, porque seguramente redobla la presión sobre ellos.
Es una exhibición deliberadamente depravada, aunque a mí no me escandalice; pero la sobreactuación no me gusta, soy un hombre tranquilo. Sí huiría de una exhibición de sexo de toda la vida, eso me estomagaría y no lo soportaría. No sé si esto es disciminación hacia los gays, que parecen más de juguete, más tontorrones.

Me alegro de haber visto con mi familia la fiesta del orgullo. Entiendo que para los protagonistas debe ser muy importante celebrarla, mucha gente de todo el mundo vino a ello, y muchos gastaron mucho tiempo, trabajo y dinero en esta celebración, lo cual hace que yo lo considere más, porque he podido ver cuánto.

jueves, 29 de junio de 2017

Ronda.

El Puente Nuevo de Ronda, aunque la cámara me seleccionó los vegetales que cuelgan de las laderas de su tajo. Me gusta el detalle.

  Vistas del tajo, la mañana siguiente.



 una entrada al casco antiguo de Ronda, en el horizonte se ve la torre de la iglesia de Santa María la Mayor.


 Rondando la mañana

viernes, 23 de junio de 2017

CONVENCE MURAKAMI


Tuve ocasión de adquirir en mi librero solidario libros de este autor japonés. Tengo demasiados por leer que abarrotan mi casa, pero mi vicio por aprovechar las oportunidades es compulsivo, (me suelo llevar una media de 10 libros cada semana) contra toda lógica de preservar un racional espacio para vivir de mi familia.

En los libros de Murakami que se me ofrecían coincidía: buena editorial, un libro moderno y bien tratado por su anterior dueño, y también que el autor lleva varios años sonando para el Nobel. Así que caí en la compra.
Creo que puede ganar ese premio, porque es famoso, porque estará traducido y vendiendo en todos los países, y porque es muy bueno, tan bueno como Juan José Millás. Estos dos escritores son muy parecidos, ambos tienen mucho humor y provienen -que yo sepa- de Jan Neruda y de Kafka, pasando por Cortázar.

Lástima que no le dieran el Nobel a Cortázar, ni a Carlos Fuentes, pero es que va por barrios: supongo que de vez en cuando hay que premiar a una mujer, a un africano, a la lengua francesa, a la lengua rusa, a un poeta, a un autor de teatro, la lengua española o la china también tienen que ser recordadas de vez en cuando, y muchos etcéteras; pero solo pueden premiar una vez al año y los suecos deben jugar con todos estos factores para no repetirlos mucho y también ser justos. Yo creo que el próximo autor en lengua japonesa será Murakami y será un justo Nobel. Como es del año 49, le quedan 12 o 15 años, porque tampoco se lo dan a gente muy mayor.

El literato japonés practica con gracia esta esa literatura de lo raro, de buscar en lo cotidiano una ventana a lo fantástico. Me lo he pasado muy bien, recomendaría de este libro el relato “El Enano Bailarín”, aunque también es muy edificante la historia de un boxeador. Pero siempre, sucede con casi todo,  uno resulta impresionado según esté de ganas o de cansancio, y yo anoche, que leí esos dos, estaba muy fresco y receptivo.
Volviendo al premio Nobel, creo que ha sido una lástima que se lo dieran a Bob Dylan, (no sé si lo merecía, porque no le he oído ni leído) porque saliendo tan rana como ha salido, ya no se lo van a dar, por ejemplo, a otras maneras no librescas de hacer literatura, por ejemplo a un cineasta como Woody Allen, que también hubiera sido merecido. Nos habría gustado mucho la película que habría filmado después de ello.

Lo dicho: que recomiendo a Murakami. (ya he conseguido tres libros de él) Aunque si me pidieran opinión sobre el próximo nobel de literatura respondería: Luis Landero.

lunes, 19 de junio de 2017

TERRORISMOS (2)

Leo que esta mañana en Londres una furgoneta se ha abalanzado sobre un grupo de personas que salían de una mezquita. Ha matado a una y herido a diez. Es terrible en sí mismo: 10 personas con serias lesiones, algunas irrecuperables o con secuelas de por vida (espero que sean las menos, pero alguna habrá), y un muerto para siempre, además, un anciano, que parece más pacífico, más indefenso.
Al final de mi anterior artículo "terrorismos", apuntaba a uno de los fines de esta perversión humana: buscar la retroalimentación, que el contrario incurra en la venganza indiscriminada (no necesito decir que injusta también) que generará una espiral, o más espiral.
Este es el mayor triunfo de los terroristas, destruir a la sociedad, azuzándola, para que salte por los aires por muchos sitios y todo sea inseguridad y fuegos cruzados ¡qué mal suena la palabra fuego hoy!
La reacción de las autoridades será darlo toda la importancia que tiene, pero siendo cuidadosos para tratarlo igual que los anteriores atentados de signo islamista. Entonces habrá británicos (hay muchos británicos que son muy brutos y xenófobos) que dirán ¿por qué los tratáis igual si este hombre solo ha matado a uno y los anteriores mataron a siete?, o ¿por qué tanto homenaje si empezaron "ellos?
Es difícil pero creo que tiene que gobernar la inteligencia, el tacto, la razón, pero sobre todo, la paciencia. Las visceralidades que se proyecten en las redes sociales no va a ser precisamente una ayuda.
Hoy se ha producido la peor noticia para los que intentamos salir de este conflicto, porque todos los fundamentalistas tienen sus imitadores, y sus contrarios también.
Pero va a costar mucho más, si todo se confunde y enreda.

jueves, 15 de junio de 2017

15 de junio de 1977

Yo tenía 12 años, y por primera vez se votaba en libertad: sufragio universal, libre, directo y secreto. Recuerdo que en mi pueblo dieron dos mítines, primero los de Alianza Popular, un domingo, después de misa, a la que asistieron alguno de los oradores. Me gustaron; hablaban de temas más entretenidos que el cura, de los agricultores del precio del trigo y del pan, (se creían que estaban en un pueblo normal de agricultores y ganaderos, cuando en el mío se vivía de cortar y labrar la piedra) pero la gente les aplaudía igual. El siguiente domingo por la tarde, vinieron los del PSOE renovado, (había un PSOE histórico que desapareció por inanición). También me gustaron. En los dos mítines hubo un apartado didáctico en el que se explicaba cómo votar. Cuando oía a otros partidos hablar por la tele, me gustaban todos; eran muy reivindicativos e iban a arreglar muchas cosas, por lo que  me dije a mi mismo que como todos eran muy buenos, no importaba quien saliera, porque cualquiera iba  mejorar la situación.
Mi padre me sugirió que fuera al ayuntamiento a la lectura pública de las papeletas,  me dijo que era una cosa digna de verse y que él nunca en su vida había podido verlo, pero había trabajado todo el día en la cantera y el día siguiente tenía que hacer lo mismo. A través de mí satisfaría su curiosidad.
Allí me planté a escuchar. Primero leyeron las papeletas del senado, donde había que marcar tres nombres y en la lectura leerlos todos. Fue muy largo: los nombres repitieron tanto los nombres que  todavía me los sé.
Eran de la UCD, unión de centro democrático. El más votado fue Darío Benito García, el segundo. Alberto Manuel Dorrego González (que era un famoso médico de Ávila), y el tercero, Julio García Benavides.
A muchas personas les debía haber parecido lo mismo que a mí: que todos eran buenos, y entonces exclamando "toma, pa que no os peleéis" votaban a uno de cada. De esa manera como estaban por orden alfabético, el más votado de la UCD fue Darío Benito García, pero no porque tuviera más mérito, sino porque la gente votaba al primero de los grupos que le gustaban. Todavía no habíamos aprendido a odiar al adversario político. Ahora seguro que poca gente reparte su voto, y nunca entre el PP y el PSOE; es más, votamos contra el que más odiamos, porque amor virginal y democrático como el de entonces, ya no nos queda.

Como por la provincia de Ávila salían cuatro senadores. Los más votados fueron los de la UCD, y el cuarto senador fue el primero por orden alfabético del PSOE: José Federico de Carvajal Pérez .
Los partidos aprendieron que para el senado lo más importante era el orden alfabético, bien porque mucha gente solo marcara uno, o bien  porque repartiera sus votos, pero siempre dándoselos al primero que aparecía.
Mucho más tarde en Ávila el PSOE quería que saliera un senador que se apellidaba Serrano, entonces tenían que poner candidatos  de la T a la Z porque si no le hubiera ganado cualquier Pérez  o Sánchez solo porque estarían antes que él en la lista y como sólo sacan uno, se quedaría fuera este candidato. Creo que esto ya no es así, pero tampoco lo presto atención: muchos sabréis que yo no meto papeleta para el Senado; es mi humilde y minoritaria forma de boicot a esa cámara inútil.
Volviendo a esa jornada, además de los nombre que más escuché, recuerdo la luz que había, y también la cabina con su cortinilla para preservar la identidad, que, como buen niño, entré a inspeccionar.
¡Joder...! cuarenta años

miércoles, 14 de junio de 2017

Yo tenía mis ahorros en el Banco Popular.

Hace dos, años estaba harto de mi anterior banco, fui preguntando y en el Popular  me ofrecieron las mejores condiciones; no mi importó que fuera el banco del Opus Dei. Al año siguiente, cuando ya era cliente, bajaron drásticamente las condiciones. Lo suponía, pero "que me quiten lo bailao". Durante todo este tiempo he visto con cierta inquietud sus problemas.
Mi confianza en que "no lo dejarían caer" se unía a la confianza institucional de que al no llegar mis ahorros a los 100.000 euros, los tenía garantizados por el Fondo de Garanía Bancario. Pero ya tenía ganas de que sucediera algo tranquilizador, sobre todo porque mi madre también estaba preocupada por sus ahorros, que tampoco llegaban a 100.000 euros aunque no se fiaba y me llamaba para consultarme a cada nueva noticia: estuvo a punto de sacar el dinero por el pánico que otros le inducían, a pesar de que yo la tranquilizaba.
Supongo que habrá habido un montón de plazos fijos que hayan sido penalizados perdiendo sus intereses, (tampoco es para tanto, estaban al 0,15 %) y se los hayan llevado al Banco de Santander.

Todo el alivio ya se nos ha olvidado. Porque nos aliviamos al saber que lo compraban. Supongo que los trabajadores de ese banco también se habrán aliviado al escapar del frenesí de gente que les vaciaba las arcas y de gente desesperada con dudas y hasta amenazas.
Han pagado un euro por todas las acciones, los accionistas "tocan" a un cero coma muchos ceros de euro. Me parece un error, el Santander se lleva un muerto pero no le costaba nada haber pagado un poco a los accionistas, que le ganarán el pleito dentro de tres o cuatro años, antes de la maniobra cada acción cotizó a 30 céntimos.
Pero ellos sabrán ganar tiempo, dar confianza, seguro que muchos pequeños accionistas no demandarán y le regalarán un pico al megabanco.



De lo que más me asusto yo es del paso del tiempo. Hace tres meses y diez días que se me murió un amigo y parece que hace un lustro. El Brexit, Trump, cada atentado islamista, el ataque informático, los 10 Roland Garros de Nadal.... el tiempo vuela. Se anticipan tanto las noticias, que luego leo en internet, y como al día siguiente han cambiado, todo es asombrosamente efímero, y me mete el miedo de que el tiempo me devore sin darme cuenta.

viernes, 9 de junio de 2017

UN PLACER OCULTO

Voy a contaros mi penúltima perversión de sibarita. Nunca tomé drogas prohibidas y éste es el sucedáneo y la revancha que he encontrado a mis 52 años.
Bueno no lo encontré yo, me pusieron una oferta en el supermercado que no pude rechazar (diría Vito Corleone) por lo barata: las últimas galletas "digestive" hechas con auténtico aceite de palma, a mitad de precio. Ahora (hasta la siguiente alarma alimentaria) ya todas las hacen con girasol alto oléico. En esta crisis a la gente le enseñaron a leer las etiquetas y durante un mes por lo menos casi todo el mundo lo va a hacer.

Como sé que son muy malas para la salud, -para un diabético (aunque yo solo sea tipo B) son malas todas las galletas- las disfruto muy selectivamente, muy ceremoniosamente, muy lentamente. Las aprieto con los labios, las desgasto con los colmillos, las pego al cielo de la boca... las deshago, paladeo inundando de saliva la boca y busco con fruición los residuos que se guardan entre los dientes.  Entonces mi lengua llega al pecado, y mi mente, al abismo, casi al éxtasis. No sabía de mi afición por lo prohibido.

Así me siento culpable a las dos galletas, y tengo que interrumpirlo. ¡Ah! qué placer la templanza, triunfante.
Esto no me pasa con galletas no vilipendiadas.

PD Nunca he ido de putas, lo juro. (A ver si también me va a gustar)

martes, 6 de junio de 2017

TERRORISMOS

Siento aburrir con estos temas, pero más aburren ellos. (No quiero compararme, no sería justo conmigo) Siento decir que me llega más un atentado en Londres, -un sitio donde estaba  mi hermana ese día, y yo pensaba ir este año-, que en Kabul, donde, sinceramente, no me atrevo.
El terrorismo sirve a sus patrocinadores para aterrorizar, cada vez lo hace más y al ser deliberadamente indiscriminado, es más terrible. Mi generación no va a vencerlo; esté siglo comenzó históricamente como comenzó en las Torres Gemelas y creo que vamos a tener muchos episodios de esa clase.
En España derrotamos a un terrorismo que seguía reglas, que "seleccionaba objetivos", que tenía miedo a la prensa, incluso a las críticas internas. El terrorismo de ETA acabó también porque vinieron los de verdad, los que no tienen miedo a morir ni a matar, los que no avisan los que no tratan de minimizar, el terrorismo puro y duro(1).
En aquellos tiempos con los terrorismos europeos, como se avisaba, proliferaban los falsos avisos de bomba, mi instituto tuvieron que desalojarlo una vez por una "broma" de ese tipo.
Los de ahora no avisan, si avisara el DAESH  que hay una bomba en el aeropuerto de Barajas no lo creeríamos, porque no es su método, si logran poner una bomba tratarán que mate a la mayor parte de gente posible y si avisaran habría gente que se podría poner a salvo. No sé que haría la policía si reciben un aviso.

Pero siendo muy grave lo que sucedió en Londres, el terrorismo puro es lo que sucedió en Turín, el terror por un ruido hizo que la gente aterrorizada huyera a la desbandada y que haya muchos heridos, (esperemos que ningún muerto, porque había un niño de corta edad muy grave).
En Europa somos de aglomeraciones, para celebrar títulos futbolísticos, para hacer fiestas, para conciertos de rock..., la propia aglomeración que supone que la gente abandone los pueblos y las ciudades pequeñas y se concentre cada vez más en las megaurbes. (aglomerémonos todos en la lucha final)
No sé si el crudo terrorismo islámico cambiará esa tendencia. Yo creo que es un factor a considerar -la seguridad de vivir en un sitio sin aglomeraciones-; mucha gente lo razona así, en el momento después de cada atentado. Pero como las noticias caducan cada medio día, el público en general se olvida pronto de ello.
Es eso: la caducidad de las noticias juega en contra y a favor del terrorismo, en contra porque no influye en las decisiones de la gente, y a favor porque la gente inmersa en su rutina de vida y nuevas noticias convierte el día ayer en un remoto día en el que volveremos a una aglomeración sin pensar que facilitamos que alguien pueda querer volver a aterrorizarnos por "venganzas" que como civiles, no alcanzamos a comprender .

Necesitamos a gente que proponga un poco de razón para responder al terrorismo porque las únicas respuestas que se les ocurren a quienes mandan son violentas, Francia bombardeó algo en represalia. Egipto también ha bombardeado algo (siempre son campos de entrenamiento) en represalia.
Mucho me temo que un bombardeo tan improvisado no sea otra masacre generadora. Con tanta represalia no hacemos más que mordernos la cola. Un principio del terrorismo de ahora y de siempre: el famoso acción, reacción, acción  (...) acción, reacción, acción.
No sé cómo parar esto; quizá con paciencia y educación.




(1) mira que odio esta expresión tan manida y se me ha colado en los dos últimos artículos

lunes, 29 de mayo de 2017

Antonio José, el "pupas".

Mejor empezar con un lamentable sarcasmo, que con un lamento puro y duro. Antonio José Martínez Palacios es un hombre sin buena suerte y ayer pude volverlo a ver.
Se celebraba un concierto monográfico en Ávila. Era a la una de la tarde y además costaba cinco euros entrar. Mal asunto, si el 50% de los aficionados a la música coral en Ávila  van a misa de doce, y el otro cincuenta, a misa de una. Además, por la tarde había otro espectáculo, este gratuito, en el mismo lugar. Estamos a final de mes y, vete tú a saber si también influyó.
Yo avisé a tres personas, dos de ellos miembros de un coro, para que no se lo perdieran, pero había comuniones;  también, he visto, una manifestación para protestar por los ciclistas atropellados -yo que sé-; el caso es que no vino ninguno. No quise llamar a más gente, por si iban por compromiso conmigo y no podía atenderlos a todos.
Volviendo a Antonio José el desafortunado, si lo teclean en Youtube ahora les saldrá un cantante de moda. Su peor fortuna es que le mataron por nada cuando tenía 33 años. En Burgos donde nació y donde le fusilaron, no había sucedido nada de "terror rojo". Él tampoco se había metido en nada más que en la música clásica y en el folclore. Su hermano era maestro y miembro de la federación de enseñanza de la UGT, esas dos circunstancias -juntas o separadas- ya son "algo" por lo que se mató a mucha gente en la zona nacional. Pero el pobre Antonio José no tenía nada más que el ser músico, y por eso no es reivindicado por nadie, salvo por los músicos. Ni por los gays, ni por los poetas, ni por los andaluces, (los castellanos somos de poco o nada reivindicar).
Muy buenos músicos le han estado reivindicando este año con un excelentísmo trabajo. El coro "Ars Nova" de Salamanca está compuesto por músicos profesionales con el empeño de aficionados, es decir que sacrifican parte de su vida en estudiar y ensayar exclusivamente porque tienen mucho amor al arte, pero todos son gente muy ocupada, con apretadas agendas musicales desde la más glamurosa, de un elegantísimo director de orquesta sinfónica, hasta docentes varios que ahora tienen sus exámenes finales, sus audiciones y también sus "bolos" (Supongo que, por la cita de ayer, alguno de ellos tuvo que rechazar algún suplemento alimenticio de los que se ganan en las primeras comuniones).
El  trabajo de temporada de estos treinta músicos se concretaba o culminaba en dos conciertos para dos ciudades, Ávila el domingo, donde había tanta gente arriba como abajo, y para eso, muchos eran amigos o familiares de los de arriba del escenario, y el día anterior, en Salamanca donde hay más gente, más cultura, pero costaba ocho euros (el sábado también estábamos a fin de mes) y competía con la final de la copa del rey de Fútbol. No quiero pensarlo, por si acaso.
Pero ¡Viva la música!  (que es la frase que atribuyen a Antonio José en los últimos segundos de su corta vida antes o después de estallar el más horrible ruido que se puede escuchar: disparos y lamentos de gente que se retuerce por efecto de los balazos). Viva la música, ese espíritu efímero de sonidos ordenados que nos hace vivir a todos los de arriba y a algunos de los de abajo. Yo gocé como siempre que me dan buen arte: más, porque lloré, no sé si solo por emoción musical o gravitaba demasiado la rabia porque nos mataran a ese artista, parte de cuyo repertorio ahora descubría gloriosamente en las voces de aquellos musicazos, creo que los treinta tocan el piano -aparte de otros instrumentos-, y además de eso tienen voces, (no solo saben cantar, que tienen voces) maravillosas.
Y la música de Antonio José se sostiene por sí misma, es de una extraordinaria calidad, elegancia, viveza, a veces dificultad, (virtuosismo coral diría yo), hondura... no necesita que uno vaya a escuchar un concierto como éste, por militancia contra el olvido de las víctimas de la guerra civil. Lo que allí sucedió fue solo música y arte admirable, de raíz popular, y además nuestra; salí más castellano de lo que entré, con legitimo orgullo.

Y vuelvo a los lamentos, que  la gente que pudo/quiso disfrutarla fue demasiado poca que el trabajo el arte y el entusiasmo  y que no hay más conciertos de esta maravilla que presencié -en principio-, porque el curso que viene este coro tomará otro proyecto artístico, y que, definitivamente, Antonio José, salvo su sonata de guitarra desde los años 80 ( ya está bien: 50 años después de su muerte) no tiene suerte de la buena.  De la mala el hombre y su obra tuvieron toda la posible en 1936.

Pobre Antonio José: nació en un país donde no se presta atención a los músicos, y fueron a fijarse en él.

http://guerracivilenlas5villasdeavila.blogspot.com.es/2012/02/memoria-historica-para-antonio-jose.html

PD.  Siguiendo con lo lamentable del asunto: estoy buscando por Youtube, y a nadie parece que se le ha ocurrido grabar nada de ninguno de los conciertos y soltarlo en la red, con la de tonterías que se cuelgan por segundo. ¡oh!

sábado, 27 de mayo de 2017

Geopolítica

Geo es tierra y política no sabemos bien qué es en la geopolítica. Sería una estrategia de "altos vuelos" que la gente corriente no alcanzamos a comprender; un agujero negro para la razón.
Geopolítica es lo que hacen los portaviones de Trump. Ahora han mandado uno al mar de China para pasar cerca de una isla artificial que está construyendo la superpotencia asiática para hacerse con un pedazo de soberanía. Hace un mes Estados Unidos hacía geopolítica mandando otro (o el mismo, no lo sigo con demasiado interés) al mar de Japón para intimidar a Corea del Norte que preparaba pruebas de misiles balísticos.
Geopolítica puede ser como el guarda jurado del supermercado que hace acto de presencia y marca cuando entra allí alguna etnia sospechosa de hurtos.

Fuera de tonterías. Estoy pensando en las niñas de Manchester, en todo el terrorismo, auténtico, indiscriminado, imparable, que ha sido promovido, activado o alentado por la geopolítica. Por muchos años tendremos un problema de seguridad con el mundo musulmán, a consecuencia de entrar en geopolíticas con ellos. El 11 de marzo de 2004 en España hicieron el mayor atentado de la historia de Europa, porque  habíamos entrado a jugar a la geopolítica en Iraq, (aunque el Gobernador de Florida y hermano del presidente de Estados Unidos vino a decirnos que había muchas oportunidades de negocio).
La geopolítica es, muchas veces, negocio; seguro.
Tenemos un problema con los países musulmanes porque queremos hacer negocios y geopolítica y (los occidentales) nos metimos en Irak y en Siria como elefantes en cacharrería. Ahora tenemos al ISIS que es el pretexto para que cualquier muchacho organice una matanza, con pocos medios al alcance de cualquiera o clandestinos, propios o robados.
¿Tiene que ver que Gran Bretaña junto con Estados Unidos invadiera Iraq en 2004 con el atentado de anteayer en Manchester?
No puedo asegurarlo, pero probablemente sí. ¿Quién sabe la basura argumental que circulaba por la cabeza del joven de 22 años que se puso una faja de explosivos para causar la mayor cantidad de muertos posible? Puede ser esto concreto británico o genéricamente contra los occidentales. Todo vale y en cualquier parte para esas cabezas enfermas de venganza
Nosotros fomentamos o hacemos la guerra en sus países con máquinas contra las que "ellos" son impotentes. Si estamos en guerra y matamos a gente de los suyos, (porque de los "nuestros" caen pocos) a mansalva y con víctimas colaterales, "ellos" no tienen arma mejor que golpear brutalmente ya sea, dentro de un pacífico concierto para adolescentes o en los fuegos artificiales de Niza, o en un concierto para gays de Florida.
Nosotros, el pueblo llano, no entendemos nada, porque todo esto de la guerra y el terrorismo es geopolítica. Solo que nos pueden asesinar "a lo tonto". Tenemos que tener cuidado, porque los que jugaron a la geopolítica no lo tuvieron.

miércoles, 24 de mayo de 2017

LANGUIDECER O MORIR

Esta empresa, Blogger, no resulta tan atractiva como Facebook. La razón es muy sencilla: una se basa en los escritos y la otra, en las caras de la gente. Lo que más interesa al público mayoritario son las caras, no las palabras, ni las ideas; por eso se ve más la televisión que se escucha la radio; por eso la gente que escribe mensajes por el móvil, -que parecía un triunfo póstumo de lo escrito-, pone muchas caritas, emoticonos, y también, como hace mi madre, manda fotos.

Hay mucha gente que, hace unos años, tenía un blog y se ha pasado a las caritas, o ha desistido. Yo no pienso hacerlo, aunque sí me desanime cuando pasan unos cuantos artículos y no he conseguido buenas audiencias.

Hoy algo me ha dolido y voy a verter críticas a un funcionario. Hay gente así. Todos nos los hemos encontrado como sujetos pasivos. Hasta hoy pensaba "pero cada vez menos"; sin embargo me lo he encontrado como sujeto "compañero", telefonicamente.

Ya que esto no lo lee mucha gente y no hay peligro de que lo haga el aludido. Voy a exponer el tema, aunque sin demasiados datos. Yo trabajo en la administración de justicia en una oficina fija que está en Candelario (Sur de Salamanca) y también soy oficina móvil: en mi misión de acercar la justicia a los justiciados, viajo a unos quince pueblos. Uno de los más lejanos es Lagunilla; actualmente es todavía más lejano, porque su carretera está cortada por obras y hay que dar un rodeo que, además, tiene tramos infernales con enormes baches.
Allí me tenía que desplazar yo la pasada semana, a citar a una persona para que sea testigo de un juicio que se celebrará en Salamanca en octubre. Como hablara antes por teléfono con esa persona a quien, a la vez que  tenía que entregar la citación y realizar los apercibimientos (multa de 500 a 2.500 euros por no asistir la primera vez, y advertencia de que podría incluso, si hubiera de repetirse el juicio, ser conducido por la fuerza) me comentó:
-"¿Yo, testigo de un juicio penal de Salamanca? pero si llevo muchos años casi sin ir"
Se lo comenté por teléfono al compañero del juzgado de Salamanca.
 "¿De qué va esto, porque en la documentación que me mandas, no hay ningún dato y la persona me dice que no va casi nunca a Salamanca?
El compañero me dijo que permaneciera al teléfono, que iba a mirar el expediente y, después me contestó.
Este señor es titular del vehículo marca X matrícula XXXX y, en un caso de daños a otros vehículos sucedido en Salamanca en el año 2015, alguien apuntó el número de esta matrícula, así que tiene que acudir como testigo; lo cita el Fiscal para ver qué ha visto.
Mucha gente trata de eludir su colaboración con la justicia. Más aún con la justicia penal. Para evitarlo (entre otras cosas) estoy yo, apercibiéndolos de aquella manera tan contundente.





Hice mis 27 kilómetros infernales de ida  hasta Lagunilla, (de Salamanca a Lagunilla hay 95) y el señor me volvió a repetir lo mismo, y esta vez lo ilustró con datos.
Mi madre, que murió el año pasado, estaba impedida desde hace tiempo y yo la he cuidado. Solo he ido a Salamanca una vez en estos años. Además, me mostró el contrato que había comprado el coche de segunda mano a alguien de Salamanca el 29 de abril de 2015. 
-Bueno, le dije yo- pues si el hecho sucedió antes de abril, que es lo más probable, por el número que tiene el procedimiento , usted no tiene que preocuparse, ahora los compañeros de Salamanca deberán citar al anterior dueño que figura en este contrato,y que reside en Salamanca,  pues es él quien habrá presenciado el delito, y a nosotros mandarnos una anulación de la citación. Pero si no nos dicen nada, yo le apercibo de que tiene que ir allí el día y a la hora indicada, porque le puede caer esta multa y lo demás.

Toda la cuestión de la compra del coche la consigné en el documento que elaboré par citarle. No contento con ello le pedí al señor que me dejara su documento de compraventa donde aparece la fecha y el nombre del anterior comprador, y me desplacé al Ayuntamiento de Lagunilla  para hacer una fotocopia y adjuntarla a mi diligencia. Después volví a su casa para devolvérselo al "testigo".

Como soy perro viejo, no me conformé con eso, al mandarlo le puse al compañero un "posit" amarillo con ojo que este tío, tiene razón,  no era el dueño del coche hasta abril, mirad el documento.
Pero como soy perro más viejo todavía, he llamado unos días después cuando había calculado que habían recibido mi envío postal.
Respuesta de mi compañero:
-Sí, he visto que me habías puesto un posit, pero no te he entendido bien lo que querías decir.
-Que miréis la fecha del delito, que si fue antes del 29 de abril, el testigo es la persona que vendió el coche, no éste de Lagunilla.
-A mí me lo ha pedido expresamente el Fiscal y ese hombre está citado:   (...)
Discutimos un poco, educadamente, por teléfono, trabajamos para la justicia, nuestro trabajo ha de ser para que la justicia funcione bien... le puse claros ejemplos de desprecio por la gente y por la justicia  que había padecido antes, pero la conclusión con la que se quedó mi compañero es esa: mi trabajo está hecho y el tuyo también. No sé si mis argumentos debilitarían a posteriori su determinación pero... así quedó. El hombre tendrá que hacer sus 95+95 kilómetros, perderá una mañana y pedirá una indemnización por los gastos que acredite (yo siempre explico que se tiene que solicitar para que se abone la indemnización). Puede que, incluso tenga que repetirse el juicio, porque faltará el testimonio de la persona que lo vio y cuyo nombre está en el contrato de compraventa que yo fotocopié y habrán grapado en el expediente. Todo el trabajo funcionarial y las molestias de mucha gente "civil" tiradas por la borda, porque mi "compañero" de Salamanca, a quien nunca he visto conscientemente, no quiere trabajar con cabeza por la justicia y se limita a cumplir órdenes.

Un blog, aunque lo lea poca gente, sirve también para desahogarse. En el fondo, estas y otras cosas dan relieve a mi vida laboral, y  animan este blog languideciente.

viernes, 19 de mayo de 2017

QUE OTROS APRENDAN, PERO NOSOTROS TAMBIÉN

El viernes y el sábado pasado otro fantasma recorría Europa. Unos bandidos muy listos han aprendido a echar candados en los datos de las grandes empresas e instituciones públicas. A cambio de liberar de nuevo la información, quieren hacerse ricos extorsionando a sus propietarios.
Ya ninguna persona de la calle sabe todo lo que hay dentro de un ordenador, pero todos nos fiamos de que habrá personas buenas que lo sabrán y que, además, cuidarán de nosotros. Pero sí sabemos o debemos enterarnos de que hay malos que ponen en jaque todo lo que, como sociedad, tenemos almacenado en estos sitios.
Somos vulnerables y,  por ignorantes, nos pueden "comer la merienda". Ahora todo- y todo es demasiado- lo fiamos a ordenadores conectados: nuestro dinero, nuestra salud, nuestra comida... un supermercado o una gran superficie comercial tiene que cerrar si se estropea o les estropean el ordenador.

Se puede aumentar la seguridad, pero la lección es que tenemos que tener un salvavidas, llámense copias de seguridad o incluso, papeles. No podemos fiarlo todo a algo que no comprendemos, al éter. Mucha gente no sabe cómo vuelan los aviones, pero líbremente puede elegir no montarse en ellos, sin embargo a todos nos han montado en la informática. Tienen que ser cuidadosos de ello, y nosotros también.

martes, 16 de mayo de 2017

Europa frente al Brexit.


Aclararé que no veo ni tampoco vi el pasado sábado el festival de Eurovisión, pero me gustó mucho lo que sucedió. Desde hace treinta o cuarenta años, que triunfó el modelo Abba, -un fantasma recorrió Europa- fue invadiendo el idioma inglés todas las canciones festivaleras, cuya música también era “internacional” sin que hubiera diferencia Israel de Holanda o Turquía de Finlandia. Había excepciones, pero cada vez menos y siempre sin éxito.
El pasado sábado Portugal se atrevió a cantar en portugués una música que podría andar  entre un fado y una bossa nova. Triunfó, por calidad, pero más bien por la afirmación que suponía.
Los europeos no vamos a consentir que los ingleses sigan extendiendo su férula cultural, a la vez que nos aborrecen. Desde luego que todo esto no es práctico, -con tanto el trabajo que está hecho a favor de lo anglo-, y tampoco será inmediato, pero el camino más largo también se empieza dando un paso. Hace unos meses algún intelectual italiano ya propuso que el idioma de la Unión Europea fuera el latín. A mí me convendría mucho más; me cuesta menos entenderlo que el idioma de aquella isla aislada.
Todo esto parece un brindis al sol, pero recordemos que el latín ha sido el idioma de la iglesia católica hasta 1968 y que todavía en lo lapidario, todavía hoy se sigue escribiendo y aumentando la distancia entre la lengua de Cicerón y de San Jerónimo y todas las demás.
Dicen que en el siglo XVI el lenguaje dominante fue el español. Después fue sustituido por el francés que durante tres siglos ha sido la lengua franca de Europa; por ejemplo en la corte de los zares rusos se hablaba francés en vez de ruso.
Hace no muchos años el idioma ruso se imponía con el respaldo de los tanques en media Europa, y, aunque tampoco sea práctico, se está olvidando; actualmente un húngaro y un polaco seguramente se entienden en inglés, porque quieren olvidar el antipático idioma de la opresión.  Precisamente es una prueba de que todo puede cambiar.
Los ingleses se quisieron ir y lo hicieron por cabezonería y por antipatía.  A lo mejor ¿quién sabe? empezamos a irnos nosotros de ellos.


lunes, 8 de mayo de 2017

¡VIVE LA FRANCE!

Será porque los parisinos más estirados estaban de vacaciones en la semana de agosto que estuve allí, pero me sentí muy bien tratado; rodeado, además, de franceses, de varios colores, que sabían español y querían demostrarme así su aprecio. La cuestión es que volvimos mucho más francófilos de lo que fuimos.
Yo admiro culturalmente a Francia: toco música de Satie, de Debussy, de Francis Lai y otros, su literatura, su cine, su derecho... En España hemos sido muy seguidistas de los vecinos ricos de arriba: son parte de nosotros y, por la emigración y la fascinación, también somos parte de ellos. La principal ópera francesa es Carmen y los músicos franceses: Ravel, Debussy, Chabrier... están enamorados de España.
Industrialmente también tengo aprecio por lo francés. Mi primer teléfono móvil fue Alcatel, (era el más barato que ofrecían) me salió bueno y mi segundo también lo está siendo con satisfacción. Mi primer y segundo coches de segunda mano fueron Renault y mi actual coche -un Dacia- también lo es en gran medida, es del grupo Renault, de hecho lo compré en ese concesionario, y el diseño y muchos componentes son Renault..
Me sentí muy conmovido por los crímenes del Bataclán (cuando has estado allí te duelen las cosas de otra manera) y de Niza.
Confiaba en los franceses, pero tenía detrás de la oreja la mosca de Trump. Al final no me defraudaron.
La Unión Europea se refuerza frente al onanismo, al trumpismo, al putinismo. Seguiremos siendo un grupo, que podrá plantarse ante el Reino Unido autista y decirlos ¡que os vaya bien, majetes!
Por cierto en nuestro viaje a París entramos en un rutilante centro comercial en La Defense, y allí había un supermercado inglés, sus productos eran raros, -supongo que para los británicos nostálgicos que vivan allí y para los aventureros del estómago-. Nosotros dimos una vuelta, los precios eran bastante más caros y no nos picó la curiosidad por picotear nada de allí. Aquí en España tenemos cadenas de supermercados francesas y alemanas pero no británicas, supongo que no son competitivas.
Ayer me puse de buen humor;  me gusta que cerremos filas frente a los que quieren disgregarnos. Ya sabéis, que quisiera fundar un partido mundial progresista.

  

sábado, 6 de mayo de 2017

Venezuela

Mi amigo internáutico Luis Pancorbo lo clavó en este programa de imágenes viejas pero  de una idea imperecedera:  el país de Eldorado. http://www.rtve.es/alacarta/videos/otros-pueblos/otros-pueblos-venezolanos/1923845/
Así me creo yo Venezuela, aunque no haya ido nunca, aunque nunca vaya a ir a pesar de ser un lugar de tan espectacular naturaleza y la patria de uno de los compositores-guitarristas que más he tocado: Antonio Lauro.
Hablé un poco con un joven venezolano cuyo padre era de mi pueblo. Estaba en 2006 en Cardeñosa viviendo con su abuela nonagenaria y buscándose la vida en un lugar de tan pocos y malos trabajos como Ávila. Cuando nos vimos  coincidió que yo estaba preguntando a un viejo sobre la guerra civil, y a este venezolano no le gustaba que siempre los españoles estuviéramos con esta “murga” de la memoria histórica, (creo que oía emisoras de radio de derechas). Venía muy rebotado de su país y, aunque no le estaba yendo nada bien en Ávila, no pensaba en volver.
Una conocida venezolana, también en la pasada década, me dijo que tenía precaución por su hermana; que no hablaba francamente de política con ella, porque acababa de entrar en una administración pública de allí. Creía que estaban intervenidas las comunicaciones.
Me hizo este planteamiento: “Fíjate tú qué país más avanzado es Venezuela, que va a implantar antes que nadie en el mundo el voto informático. Ni Japón, ni Inglaterra, ni Suiza, ni  Estados Unidos: Venezuela. Pero ¿Quién va a votar pensando que un estado totalitario pueda controlar de alguna manera tu voto secreto? O ¿qué interés puedes tener en votar para sacar a los que hay, -y jugártela- si pueden hacer un pucherazo electrónico? Hay que ser muy valiente”.
Creo, sinceramente, que la oposición venezolana es muy valiente. Lo está pagando con muertos y con cárcel.

Venezuela vende petróleo y no fabrica nada. Esto es tradicional. Hace poco hubo una crisis de papel higiénico, una cosa -creo yo- tan sencilla de hacer, que importan: un país con tanta madera. Así cientos de cosas más.
Mande quien mande allí, se enfrentará al país de Eldorado, acostumbrado a gasolina más barata que el agua embotellada, y a toda clase de subvenciones, que dan para el lujo cuando el petróleo está caro, y para malvivir y protestar, cuando el petróleo está en su precio.

Durante la época de Chávez, por eso es incluso para una parte de la oposición como un hombre venerable al lado de Maduro, había dinero hasta para permitirse la chulería de enviar ayuda económica a los pobres de Estados Unidos, para que no sufrieran pagando calefacción. Por supuesto, había más ayudas sin tasa a los “hermanos cubanos”, petróleo gratis y un cable marítimo para -romper el “bloqueo”-  y que tuvieran internet. Por cierto, no sé si le funciona a la gente común de Cuba.

Políticos machotes que, con voces altisonantes, apuestan, presumen, gallean..., en mi cultura -o puede ser porque les tenga un poco mal vistos-, nos resultan empalagosos, desagradables. Pero si lo hacen así será porque allí gusta.
Lo peor no es que se salgan de las organizaciones internacionales. Lo peor, lo horriblemente peor, es que, metido en una vorágine de protestas de la derecha y el centro, frente a la que es impotente, Maduro prometió hace poco entregar un millón de armas a los de su partido, para que estuvieran preparados para “defender la revolución”.

Armas para el pueblo y cientos de asesinatos en las cunetas viene a ser lo mismo. O preparación de una guerra civil. Ojalá me equivoque.

miércoles, 3 de mayo de 2017

Angustias de la paternidad.

Solo tengo una hija que tiene ya 16 años y medio.
Tuve la "suerte" de estar sin trabajo sus tres primeros años de vida, y fue un gran regalo para mí el criarla. Hace tiempo que ella quiere ser, en lo emocional, todo lo  independiente que pueda de nosotros, por ejemplo no se deja besar sino en grandes ocasiones: cuando se va de excursión a un crucero, cuando saca buenas notas, por mí. Es normal a su edad.
Yo debería haber sido más padre porque me gusta.
Suplo mi paternidad en el huerto: es sacrificado y trabajoso, y también da muchas satisfacciones. Soy feliz entregándole con generosidad mi tiempo y mi dedicación; como la paternidad, tampoco podría explicarlo racionalmente.
Voy aprendiendo.
Por ejemplo, este año decidí hacer un semillero. Para ello escogí los mejores tomates maduros de las tres clases que tuve el año pasado. Hay gente que se dedica a plantar semillas y vender plantones, pero yo quiero ser independiente, maduro, responsable, hortelano...para ello sequé y guardé las semillas para este año. También reservé un lugar en el huerto donde podría poner unos cristales que tengo (las pasadas navidades me encontré al lado de un contenedor unos cristales curvos de una mampara de baño y me los traje). También elegí buena tierra con complemento de abono orgánico. Así pasó el invierno y parte de la primavera. Esperando.
El día 31 de mayo me di cuenta que me había pillado el toro y me apresuré a sembrar las tres clases de tomates.
Primer error de padre primerizo: no hice un plano escrito de qué semillas había en ese metro cuadrado (me fié de mi memoria). Y ahora no lo sé.
Segundo error de padre primerizo: me agobié porque no veía más que malas hierbas, que fueron muchas porque laboreé la tierra todo lo que debía en el invierno, y además salieron antes que los tomates. Algo había hecho mal.  Se confirmó mi idea de que "me había pillado el toro" y fui corriendo a comprar plantones al mercadillo en cuanto otros hortelanos comentaron que ellos ya estaban sembrando los tomates.
Puse las plantitas compradas, -por cierto, bastantes se me han helado- hace semana y media. Ahora compruebo que los tomates del semillero han nacido con mucha generosidad y prosperan entre las malas hierbas (que escardo pacientemente).
Entre las malas hierbas también ha nacido una planta de lechuga, esa sí la trasplantaré.

Resulta que tengo sitio, -además de que debo reemplazar las plantas que se helaron- y quisiera plantar de todas clases. Con una paleta penetro en la tierra para sacar los plantones y  salen muchos. Los he cogido como de dos sitios pero no sé si serán de la misma clase, entonces me acerco a los surcos y los  voy sembrando. Mi corta experiencia hortelánica me enseñó que los tomates necesitan bastante espacio vital, para prosperar para que se los pueda podar y meter los brazos para recogerlos sin romper las ramas.

Me encanta trasplantar los plantones: lo hago con verdadero cariño paternal y maternal, con un palo que clavo en el surco y mojo, preparo un pequeño cilindro que ya tiene su humedad, entonces lo saco e introduzco la raicilla, después, con mis manos, aprieto la tierra y hago una "cunita" para el agua con la que la asistiré los primeros días.
!Oh, qué angustia!

¡Ay! Había tomado del semillero más plantitas de las que iba a sembrar, y me iban a sobrar. No iba a tener ningún sentido replantarlas otra vez en el semillero, teniendo en cuenta la cantidad que tengo. Como padre/madre me encontraba en la angustiosa situación de elegir, -después de tantos desvelos por traer al mundo- qué plantas iban a sobrevivir y prosperar y puede que después servirme las semillas para el año que viene, y cuáles no. La tentación de un padrazo es habilitar más tierra para sembrar más tomates, pero ya son muchos y cuando todos maduren -casi a la vez- no sabré qué hacer con tantos, (también he tenido la tentación de apretar el espacio vital) Pero no; al final me he mantenido firme y responsable.
Miraba entre mis dedos las plantitas que iban a morir. Mis hijitos, tan anhelados, se habían comportado tan bien, creciendo hasta hacerse un plantón viable y ahora yo tenía -peor que abortarlos...- tenía que matarlos viéndolos, como a santos inocentes.
He dudado unos segundos sobre cómo salvarlos, pero al final he actuado -juro que no he mirado- he cerrado los ojos y he tirado las plantitas al talud del bancal.
Y no he vuelto mi vista atrás.
Me ha dolido mi paternidad y me ha recordado algo. Cuando vivíamos en el pueblo periódicamente la perra se quedaba preñada y paría cuatro o cinco cachorros. Cuando la perra amamantaba en el pajar, los perrillos encantadores, con su ojillos, cerrados nos maravillaban, pero en casa solo había sobras y no suficientes, -que también se buscaba la vida libre por ahí- para nuestra perra Lucera. Si a mi padre alguien le pedía un perrillo, se lo criábamos. Pero tenía que elegir él, nosotros éramos incapaces, cuál iba a ser el más guapo, fuerte, viable... ¡Pero si todos eran preciosos!
Al final, mi padre elegía, se los llevaba en un saco a las afueras del pueblo y los daba un "cacharrazo" contra una piedra. ¡Qué duro!, eso mismo acababa de hacer yo. Seguro que mi padre también cerraba los ojos al deshacerse de ellos.

Había terminado mi faena y sabía que iba a escribir este artículo, así que decidí documentarlo con fotos y, al volver con la cámara, subí de nuevo a regar cariñosamente a los tomates elegidos. Esta mañana antes de venir al trabajo también he ido a ver cómo habían pasado su primera noche a la intemperie. Bien.

Ya estoy buscando a quien regalar plantones. Me va a saber muy mal arrancarlos del semillero, cuando haya completado la siembra, o cavar directamente en el semillero. ¡Qué dolor! las plantas trituradas y quebradas por el implacable azadón.

Ser padre y no poder mantener a todos los hijos que has traído al mundo es muy angustioso. Ya lo sabía, pero ayer lo viví.

vista de la zona de cultivo principal del huerto este año.

jueves, 27 de abril de 2017

UNA CASCADA DE FILOSOFÍA

La vida es sueño.Tengo el libro desde hace más de treinta y cinco años, pero no es lo mismo leerlo que escucharlo; sobre todo, si se lo dicen a uno unos artistas con su hermosa voz, con su estudiada dicción, con pericia y dedicación para encontrar el sentido.
Creo que una obra maestra en la literatura siempre debe tener una múltiple interpretación. Así, además, introduce en el receptor la semilla de la duda, una duda fecunda que uno debe recrear. O sea, que  si nos molestamos en digerirla, recrece dentro de nosotros.
Es una obra profundamente moral: una de las ideas que predica es que hay que ser bueno incluso en sueños, y si la vida es sueño también, -aunque sea una vida corta, de juguete, comparada con la vida eterna, la vida real a la que despertaremos un día según creen los creyentes-.
Voy a ser práctico -y vago- y copiaré aquí los temas que enuncia el programa de mano:
¿Quién es dueño de sus sueños? ¿Quién elige su destino?
¿Puede un hombre decidir, a su albedrío, el camino?
¿Es deseo o es razón, lo que nos guía y orienta?
¿Es amor o es ambición, lo que a nuestro ser alienta?
¿Qué nos distingue de la bestia que encarna nuestras pasiones? ¿Cómo la gobernamos? ¿Es la razón una represión que nos permite vivir en sociedad? ¿Puede un ser abandonado a su propio raciocinio no engendrar el monstruo? ¿Hay algo más contemporáneo que un hombre que se cuestiona la injusticia que le oprime, la libertad a la que aspira, la belleza a la que desea pertenecer?
Es una obra que va contra la idea de la predestinación, defiende la libertad absoluta, la responsabilidad del Concilio de Trento.
Calderón hace volar el pensamiento todo lo alto y extenso que se puede viviendo en la España que vive y siendo, por voluntad o conveniencia, clérigo. Lo hace con un lenguaje hermosísimo y con hábiles tramas.
La versión que presenciamos el pasado domingo en los teatros del Canal de Madrid,  que estará allí hasta el 14 de mayo,  fue realizada por una compañía valenciana llamada Moma Teatro, muy entregada a su misión de poner en pie a Calderón. Aunque nos hurtaron dos personajes, yo no los eché de menos, salí muy bien pagado, del tiempo, del dinero y del viaje, porque fuimos a Madrid con esa intención principal. El montaje era sobrio y de mucha calidad y los actores veneraron el texto como se merecía. Id a verla y saldréis calados de puro Calderón.

lunes, 17 de abril de 2017

Un libro muy importante.


Llevaba tiempo rehuyéndolo, a pesar de ser yo un firme devoto de Juan José Millás, pero es que me parecía un tema manido, como de prensa escandalosa, de programas de colmillo de carnaza. Impropio del artista (-allá él- sería una obra de encargo hecha para rebañar dinero de la notoriedad que adquirió, y de mí como lector). Ayer por fin se lo compré a mi querido librero de segunda mano solidario, más que nada por completar un billete de 10 euros y no pedir un euro de vuelta y además por engrosar la devota decena larga de libros de aquel autor que honran mi biblioteca.

Cuán equivocado estaba, por mí y por su escritor, que no ha podido ser más apasionado y sincero en esta gran obra. Esta mañana examinando los libros comprados ayer lo tomé de las manos y me atrapó. Lo devoré: 219 hojas en tres horas en las que todo lo que me distraía y perturbaba, unos comentarios de mi hija, la radio, la música... me ponían violento porque he estado completamente subyugado hasta terminarlo.
Solo me pasó una vez en mi vida, con "Crónica de una muerte anunciada" de García Márquez.

Curioso, también sabía el final de la historia al comenzarlo. Incluso tenía yo la historia como sabida y prejuiciada. Creo que parte de mi irascibilidad por que no se me molestara en la lectura (siempre pasa) viene de mi complejo de culpa, porque yo "también" pensé que lo de esta chica rica, del PP, algo "trepa", pija, a quien regalan un importante puesto de concejala con un sueldo de unos 1800 euros, con su acosador y carismático alcalde, no me concernía humanamente.
"Allá ellos".
El ir comprobando, tras la lectura, lo injusto que he sido por haber dado, y querido siguiendo dar la espalda, a este relato estremecedor, me ha ido involucrando más hondamente en la vida de esta pobre mujer, digna de toda compasión, -aunque ha necesitado de un artista admirado por mí para que me fuera permeable-.
La generosidad de Nevenka Fernández al denunciar el abuso y saltar a las primeras planas nacionales, aún a costa de inmolarse por salir decentemente de la situación, pero también por servir de ejemplo y aviso, me la hace digna de toda alabanza y hasta de atribuirle una especie de santidad civil.
Al libro de toda recomendación porque ilustra sobre un peligro sobre el que todos, especialmente los jóvenes, deberíamos estar alerta.
El tema básicamente es que en el mundo hay depredadores sexuales que son capaces de tejer celadas para hacer caer y que sean devoradas víctimas. Uno que tiene una hija de 16 años, muy buena y entusiasta, se espanta de estas trampas.
Creed en Millás, creed en mí: leedlo.

miércoles, 12 de abril de 2017

Músculo de encajar.

Uno como yo, que hace cosas para el público, tiene que tener el plexo solar acolchado. Siempre te aparecerá alguien con el que no cuentas, que te hará un feo, una crítica destructiva, una amenaza...
Y normalmente la cosa va por la irracionalidad. No sirve de nada que uno tenga argumentos de sobra para ganar, incluso si gana. La crítica le traerá culpabilidad y le atenazará, hasta que vuelvan a nacer las flores de la espontaneidad.
Yo últimamente solo me dedico a las críticas buenas; me gusta echar flores, porque, además, algunas veces te devuelven flores. No me gusta tener enemigos, ni hacer sufrir. Lo que no me gusta mucho no lo critico.

Sí, a veces critico a los políticos, eso es diferente, tienen poder y es un poder que alcanza mucho. Un político tiene que tener más que un músculo de encajar, una coraza, o la cara más dura que el hormigón armado. No niego que, a veces, quieran hacer y hagan las cosas con la mejor voluntad. Y han de sufrir, no lo dudo, trato de entenderlos, de ponerme en sus esquemas de pensamiento. Pero entiendo que les va en el sueldo de coacción que tienen, hacen leyes, decretos, ordenan... nos obligan.

Sin embargo un artista solo ofrece su alma. Un amigo mío dice que no publicaría porque escribiendo uno se desnuda el alma, y que él no es tan generoso para mostrar su desnudez.
Un artista, aunque solo sea un pretencioso del montón como soy yo, se muestra con buena voluntad, ingenuamente, y espera que los demás se la entiendan: se la aplaudan, les conmueva, la hagan suya.
Cuando recibe una coz, que pasa hasta en ámbitos de difusión tan ínfimos como el mío, se duele, le corta la respiración. Por eso es bueno tener un músculo de encajar.
A mí me funcionó hoy escribiendo este artículo.

jueves, 6 de abril de 2017

PARANOIAS, CONSPIRACIONES, CONSPIRANOICISMO EN GENERAL

Hoy es el aceite de palma, en España al menos, lo que está en el disparadero. Desconozco la causa, ¿de repente quizá murió un montón de gente con una mezcla de cáncer y colesterol? No me he enterado. La verdad es que es un pseudo tema de conversación o un tema de conversación preprogramado, porque de eso podrían saber los médicos epidemiólogos, gentes que hagan estadísticas sobre la salud, químicos que analicen en laboratorios esos alimentos elaborados y pocas personas más. Pero estos días te encuentras un montón de españoles con esa "especialidad" científica, que te aseguran que aquello es peligrosísimo.
A finales de los 70 sucedió en España un envenenamiento masivo producido por aceite de engrasar, que unos estafadores destinaron al consumo humano; eso sí era/fue para alarmarse:. La colza.
Pocos años después sucedió en Europa lo de las vacas locas. Ahí ya no vi nada, se mataron vacas que había en el mercado, (muchas lecheras que parece que sobraban, por cierto) pero no sé de nadie que muriera, ni siquiera que enfermara  de eso. De vez en cuando aparece el fantasma del clembuterol para engordar ganado vacuno. Las dioxinas en los pollos. El salmón, la panga, la caballa: todo tiene pesticidas y mercurio. El anixaquis.  El aceite de orujo de oliva....
Hace un año eran todas las carnes de mamíferos, las frescas,  y (sobre todo) las procesadas. Todo en un momento dado produce fariseos alimentarios que se rasgan estrepitosamente las vestiduras a una orden dada.  ¿A quién se le ocurre comer eso? ¡Qué guarrería!
¿De dónde parte la consigna?
Yo no soy conspiranóico pero estoy seguro de que es la competencia. De esos grupos que se dedican a la especulación, a la compra de futuros, que urden sus hilos con transacciones opacas que desembocan en paraísos fiscales. Pero sin que muchas veces se mueva un producto; ganan mucho o pierden un poco. Y todos los demás hacemos de "machacas", de mamporreros, de voceros o de tontos útiles. Me imagino a esta gente leyendo periódicos y artículos pagados y luego los sin pagar, de espontáneos que de repente son más papistas que el papa.
Yo creo que sí, que algo hay, en todo, pero no es para tanto, la gente no cae como moscas como cuando la colza" . Que nos envenenan y nos envenenamos todos, por comodidad, por interés y por conveniencia.
Pero a diferencia de los vocingleros, yo me compré un huerto, lo sabéis los que me seguís.http://guerracivilenlas5villasdeavila.blogspot.com.es/2014/07/esplendor-en-la-mi-huerta.HTML Aunque tengo que confesar que, a veces, frío el pisto con aceite de girasol, (también hubo una crisis hace un lustro o una década) y aderezo mis ensaladas con vinagre de vino tinto, que contiene sulfitos. Pero con la materia prima de mi huerto garantizo un 10% mi seguridad alimentaria, porque no uso fertilizantes, ni pesticidas. Como tengo terreno de sobra practico la rotación de cultivos: cavo todo el huerto pero siembro solo la mitad, cada año. Aunque el invierno de hace dos años, harto de sugerencias sobre el aspecto de mis árboles, rocié el tronco de algunos con un fungicida compuesto de sulfato de cobre ecológico, (o eso me he creído).

Vuelvo al tema, que me pierdo: hace como mes y medio se satanizó a la panga. Un pez barato y sin espinas que se cultiva en piscifactorías fluviales de Vietnam. Los comedores escolares aseguraron que hace años que no lo usan. Inmediatamente la cadena Carrefour anunció que dejaría de vender esa guarrería. Claro, tras este meneo quien tuviera un stock de panga lo habrá tenido que liquidar de mala manera, o llevárselo a otros mercados más pobres; perder dinero, en cualquier caso. El pasado lunes una anciana en el supermercado DIA me pidió que le leyera si el pescado congelado que compraba era el de la oferta efectivamente, era panga; así se lo dije. La palabra no la asustó y lo echó en su cesta. Estoy convencido que la cadena DIA y otras tenía adquirido o tiene conexiones con las empresas de distribución de la panga, por eso no se rasgó las vestiduras hace dos meses: tenían que seguir vendiéndolo. Pero, ya lo sabemos, hasta que se vaya la humareda de los comentarios, les va a costar.
Me llama la atención que ahora con la crisis del aceite de palma no ha sido la cadena Carrefour la que se ha rasgado las vestiduras, ahora no lo hace por la salud de sus clientes. Esta vez ha sido la cadena Alcampo la que ha anunciado que ya no venderá  con su marca esa guarrería. Carrefour ahora calla, luego seguirá vendiéndola.
¿Y si toda esta crisis no es más que una venganza de una cadena? que ha dicho:
-Como Carrefour me ha fastidiado mucho la decisión drástica  con el panga, pues se va a enterar.
-Vamos a ver dónde le duele..., ah tiene fábricas que hacen esto, ha apostado por esto otro. Toma: contrato un estudio y lo dejo encima de la mesa ya se encargarán los tontos útiles de arremeter.

Hoy todo el mundo mira por ejemplo en sus galletas si tienen aceite de palma. Resulta que antes mucha de la repostería se hacía con grasa animal, pero eso era una guarrería, entonces se buscaron grasas vegetales y parece que se decidió apostar por esto que es lo más rentable, aunque sea a base de deforestar Malasia y Borneo.
Ahora las empresas que trafican con esto habrán bajado en bolsa, pero en la siguiente crisis de confianza alimentaria se recuperarán, porque la mayoría de gente habrá olvidado lo pernicioso que "es" este elemento. Seguro que hay encargado otro estudio contra otro alimento para que nos olvidemos del aceite de palma. Con una nuevo escándalo se olvida mejor el anterior.

Sugiero un escándalo sobre la sal. El abuso es malísimo, estoy seguro.

Lo que las autoridades públicas no nos evitan es que nos toreen con estos sobresaltos, que seguro que son también muy malos para la salud cardiovascular.

viernes, 31 de marzo de 2017

NORA 1959, UNA OBRA TUPIDA DE ACIERTOS.


Ayer tarde viajé a Salamanca para ver la obra de teatro Nora 1959. En el coche llevabámos encendida a la cantante-declamadora argentina Amelita Baltar, cuya inmensa variedad de matices interpretativos se antoja insuperable -lo son  los textos de Horacio Ferrer y la música de Piazzolla-; la verdad es que cuando uno está bajo la influencia de una obra de arte le suele parecer incomparable: lo mejor y más acabado, así uno la disfruta más.

Llegamos al Teatro Juan del Encina y vimos una escenografía muy cuidada, muebles de época muy bien escogidos y un hermoso piano vertical delante de unas enormes letras luminosas, que recuerdan a  una terraza sobre un edificio de la radio, de la película Días de Radio de Woody Allen. El perfume radiofónico ayuda mucho. Hermoso ambiente el que proporcionaba en sus tiempos este invento; en los nuestros todo será tan anodino como un smart phone con sus auriculares, y esos videos virales, que caducan a los dos días.

La obra de ayer empezó garbosa, cantando y bailando música  española cincuentera (aún no me he librado del runrún de Mairquilla Bonita). Me permito parafrasear de mala manera a Cervantes “donde se hace música y se baila no puede salir  un espectáculo malo”. Desde los primeros segundo me di cuenta de que había visto en ese mismo escenario a un actor muy característico: leo en el programa que se llama Rennier Piñero, no sé si es de origen peruano, pero tiene el timbre de voz y la musicalidad en el habla de Vargas Llosa, me trae tanto la presencia del literato que este joven no  debiera perder la ocasión de ir al casting correspondiente en caso de que algún día se filme alguna biografía del escritor.
No era solo él. Era todo el grupo, que se llama Lazonakubik, los habíamos visto: tienen querencia acentuadísima por hacer obras “de tesis” muy reivindicativas contra el machismo. Les sobran las razones, pero espero que la razón de esta reiteración del no sea buscar subvenciones públicas (institutos de la mujer y organismos así). Lo importante es que el favor del público, y la complicidad, los tienen; y con esta obra mucho más que con la anterior.
Nora, que es más bien una tragedia, se hace muy divertida. Desde el principio busca la complicidad con el público: “contrataron” una portera que dio mucho juego contabilizado en risas y guiños. También, en un número musical nos mandaron hacer a todos de maracas, estupendo hallazgo. Estupendos recursos.
La música era en directo, con un buen pianista que también tocó la guitarra. Jugaron mucho a la radio con las voces e inflexiones de aquellos años  y el característico micrófono. La luz, la coreografía, el vestuario el aprovechamiento del escenario, todas las alternativas fueron sobresalientes y no importaba que la obra fuera de ostentoso mensaje.
Quiero llamar la atención hacia estos actores de ahora, que tienen que saber y saben de todo, no solo sus registros gestuales e inflexiones de voz, sino el conocimiento musical, el baile, la fuerza física, ser actor hoy reúne muchas polivalencias cuasirrenacentistas. Compensa, desde la butaca, que la gente esté tan bien preparada para sorprendernos con todo tipo de habilidades. Yo creo que trabajando tan buenos actores se logra una simbiosis interpretativa que a todos les enriquece y les vuelve a reenriquecer. (Bien se nota que me han gustado mucho más que la anterior vez que los vimos)
La obra está afinadísima, dirigidísima, y rodadísima, está tan llena de sutilezas como Amelita Baltar y es muy polifónica,  presentando cientos de detalles de inteligencia a lo largo de toda la representación. Me acuerdo de que en un momento en que el pianista está haciendo un acompañamiento, se acerca una actriz y da un puñetazo a las teclas graves. Es como un cuadro del Bosco, hay mucho que ver. Los juegos con la mirilla de la puerta, los acentos dramáticos que suponían cada vez que se tomaba un micrófono frontal. Se nota que la obra es muy querida por sus ejecutantes; cada día deben añadir nuevos detalles que la  van proporcionando todavía más colores. (Apuntaré aquí que no son  buena idea las tiras de papel que el público debe tirar en la fiesta. Que se lo digan a los servicios de limpieza. Pero no es solo eso: yo, desde la segunda fila no fui capaz de llegar. (recuerdo que la obra anterior tenían aviones de papel, también fue frustrante que no volaran en el momento).)
 En resumen, recomiendo esta producción maravillosamente orquestada, que consigue la plena complicidad del público; es un gran espectáculo teatral. Desde la segunda fila da mucho gusto ver  las caras de los actores disfrutando de los calurosos aplausos del público. Esta vez sí fue un triunfo.